Подрагивает рука. В знак солидарности дрожит зонт.

Ветер норовит его вырвать – держу крепко.

А то перевернётся и покатится, обдирая бока о булыжник. Жалко.

Мягкий шаг – меня не слышно.

Чайка вскрикнула среди крыш.

Шёпот камней. Зонт туда же – что-то бормочет мне в ухо.

Сиреневая тень играет на моём лице с припозднившимся солнечным зайчиком.

Нет, дождя нет. Есть я и мой зонт. Мы кружимся. Куполом зонта кружится небо.

Гроздь сирени с любопытством рассматривает наше сиреневое счастье.

Зонт кривляется, дёргает меня и зовёт куда-то вглубь мистической ниши крепостной стены –

там живут легенды. Знаю, они во всём и везде.

Я же ему их и рассказала, а он запамятовал…

Мы гуляли у моря, дождь сыпал, прогоняя нас: «Непогода, непогода».

– Ты весь вымок, помнишь?

Зонт хмурится: от правды не спрячешься и не сложишься, –

и всё же торопится, подхватываемый ветром.

Ветер подталкивает и меня.

Мы движемся или почти летим, наугад.

Темнота быстро завоёвывает этот город, эту улицу.

Очертания стены проявляются, когда натыкаешься на неё.

Я ли это?

Зонт удивлён не меньше меня, он тоже там…

Мы вместе где-то в зазеркалье Старого города.

Здорово!

Фото: Дмитрий Коробцов (Таллинн)